第66章 实用主义的松动

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“你外婆当年……”母亲的声音突然低下去，手指在缺口处摩挲，“她烧的碗总留个小角不施釉，说这样碗会透气，盛的汤才不会腥。”

郭静猛地转头，看见母亲眼里闪过一丝慌乱，像被窑火惊飞的飞蛾。她想起第42章里翻出的那本旧笔记，母亲年轻时的草图里，有只碗的边缘画着波浪形的缺口，旁边写着“透气”两个字，字迹被水洇过，像是泪水的痕迹。

“妈，你以前……”话到嘴边又咽下，郭静从抽屉里取出那个泛黄的笔记本，轻轻翻开。母亲慌忙伸手来夺，却在触到纸页的瞬间顿住——那页草图上，碗口的缺口与眼前的灰陶罐如出一辙。

沉默在窑炉与陶轮之间蔓延，像陈腐的泥料在岁月里静静发酵。母亲忽然转身打开搪瓷饭盒，里面是温热的米糕，撒着桂花碎。“尝尝，”她的声音有些发紧，“你小时候最爱吃的。”

米糕甜得发黏，卡在喉咙里像句未说出口的话。郭静看着母亲在工作室里走动，她的脚步比上次来时轻了许多，经过陶轮时，指尖不自觉地蹭过转盘边缘，留下一道淡淡的酱菜味指纹。阳光移动，在灰陶罐上投下母亲的影子，影子的轮廓与罐口的缺口严丝合缝，仿佛天生如此。

“明天市集上……”母亲收拾饭盒时忽然开口，“带几个这种罐子去吧。”她指了指灰陶罐，“就说……是限量版。”

郭静抬头，看见母亲耳后那根稻草还在，随着她的动作轻轻颤动。窗外的雨不知何时停了，一缕微光从云层缝隙漏下，照在母亲发梢的白霜上，像窑变时偶然出现的金斑。她想伸手替母亲拿掉那根稻草，却在触到发丝的瞬间缩回手——那是母亲在人间烟火里打滚的证据，是她与泥土、与生活博弈的勋章。

母亲离开时，把一条蓝布围裙留在工作台上。郭静认得这条围裙，布料是早年做粮票袋剩下的，边缘缝着母亲歪歪扭扭的针脚。她拿起围裙，发现口袋里掉出张纸片，是张皱巴巴的市集摊位申请表，“经营者姓名”栏里，母亲写的是“郭淑兰陶艺工作室”，而不是从前的“老郭手工陶碗”。

暮色漫进工作室时，郭静重新打开陶轮。新揉的泥团在转盘上旋转，她闭上眼睛，凭指尖感受泥料的呼吸。当转速达到120转\/分时，熟悉的震颤从掌心传来，与心跳共振。这次她没有刻意塑造形状，任由泥坯在离心力下形成自然的弧度，像母亲转身时微微佝偻的背，像老家渡口被岁月磨圆的石阶，像所有未说出口却已然懂得的温柔。

窑炉里的余温还在，郭静将灰陶罐轻轻放进窑床。她知道，明天出窑时，釉面或许会出现意想不到的窑变，但此刻她不想预测，不想计算，只愿让火神去书写属于泥土的诗。母亲的围裙搭在椅背上，在穿堂风里轻轻晃动，像面柔软的旗帜，为某个时代的实用主义画上逗号，而非句号。

窗外，暮色中的星子正在集结。郭静摸了摸掌心的螺旋状疤痕，那里还留着母亲指尖的温度。她忽然明白，所谓松动，从来不是推翻重来，而是像窑变一样，在高温与压力中，让坚硬的陶土长出呼吸的缝隙，让实用与诗意在泥缝里共生，如同母亲围裙上的针脚，细密处藏着岁月的柔韧，疏朗处漏进新生的星光。